Amérika

De pronto tengo la sensación rara de que alguien me está fichando. Lo cual me sorprende, porque ya hace un par de horas perdí contacto con mi propio cuerpo. Nada nos divide; la luz estroboscópica, el humo y la música ametralladora nos anulan, nos funden.

Bueno, hubo un momento pasajero de lucidez, cuando descubrí que no, no me había puesto una peluca, sino que esos cabellos largos eran las de una belga del hostal, y que hacía unos minutos que le estaba besando el cuello y mordisqueando la oreja.

Después, la perdí, me perdí. Se me perdió la botella de agua que iba tomando, y me puse a bailar – a girar, a gritar, a saltar a full.

Pero ahora... Es como si alguien estuviera respirando fuerte justo detrás de mi y, efectivamente, cuando doy la vuelta, estoy envuelto en la oscuridad de una peluca tipo Bárbara Streisand.

-Hola, me saluda una voz que no es la de Babs. Su aliento huele a vacaciones hawaianas baratas: ron, ananá y coco.

Estoy a punto de responderle, cuando descubro que mi lengua está impedida por otra que parece buscar mis amígdalas.

Claro, ni puedo darle las gracias.

Por primera vez desde no sé cuándo, de a poco estoy tomando conciencia de mi cuerpo: una lengua; un mentón frotado por otro mentón, cuadrado y tosco; unas manos. Una de éstas toca una protuberancia redonda y sólida, muy sólida.

Y luego, los oídos:

-You fucking asshole!

Un cachetazo: los cachetes.

La Bárbara Streisand retrocede puteando, mientras la belga, de cuyo nombre desesperadamente quiero acordarme, me grita, invocando la palabra love tantas veces que da miedo.

Pienso que me queda una pastillita más, pero cuando hurgo los bolsillos, no encuentro nada más que unas monedas y, mientras trato de consolar a la belga, que se retiró de la pista y se acurrucó en un sofá en un rincón, se me ocurre que no tengo plata por el bondi.